—Matei, tu madre… se ha ido —dijo papá, con la voz temblándole ligeramente.
No volverá.
A los veintitrés años, tras terminar la carrera, recibí un mensaje en Facebook de una mujer llamada Elena.
Afirmaba ser mi prima y decía que mi madre, Cristina, estaba enferma.
Muy enferma.
Y quería verme.
No sabía qué sentir.
Ira, tristeza, curiosidad… todo se mezclaba en un torbellino confuso.
Le pregunté a papá qué debía hacer.
—Es tu decisión, Matei.
Lo que decidas, te apoyaré.
Después de semanas de dudas, decidí encontrarme con ella.
Elena me envió la dirección de un hospital en un pueblecito a varias horas de distancia.
Conduje solo hasta allí, sintiendo cómo cada kilómetro me llevaba de nuevo a aquel banco frío, a la espera sin fin, a la promesa incumplida de un helado.
En la recepción del hospital pregunté por Cristina Ionescu.
La enfermera me condujo por un pasillo largo, impregnado de olor a desinfectante y muerte.
Y entonces la vi.
Delgada, pálida, con el cabello canoso: una sombra de la mujer de mis recuerdos.
Dormía.
Me senté junto a su cama, sin saber si debía despertarla o marcharme.
Abrió los ojos lentamente, su mirada turbia enfocándose gradualmente en mí.
Por un instante no dijo nada.
Luego sus labios secos se movieron:
—¿Matei? ¿Eres realmente tú?
Su voz sonaba ronca, pero seguía siendo reconocible: la voz que me cantaba nanas cuando era niño.
—Sí, he venido —respondí simplemente.
Extendió una mano temblorosa hacia mí.
Tras dudar, la tomé con la mía.
—Lo siento tanto —susurró, con lágrimas recorriéndole las mejillas—.
Ni te imaginas cuánto lo lamento.
No pude ser madre.
Tenía problemas… estaba demasiado destrozada para cuidarte.
Me quedé en silencio, sin saber qué decir ni cómo sentirme.
Una parte de mí quería gritar, acusarla, exigirle cuentas por aquel día y por todos los años perdidos.
Otra parte solo quería llorar por el niño que esperó en un banco.
—Te busqué —continuó ella— después de recuperarme.
Pero tu padre os había mudado y no pude encontrarte.
Cuando te encontré en Facebook… no me atreví a contactar contigo directamente.
Tuve miedo.
Pasé horas con ella aquel día.
Me contó de su lucha contra la adicción, de cómo intentó sanar, de los años que pasó buscándome.
No sé si creí todo, pero la escuché.
Cuando me marché, me dio un diario:
—Escribí aquí cada día desde que te dejé, para el día en que volviéramos a vernos.
En las semanas siguientes leí su diario.
Estaba lleno de arrepentimientos, de anhelos por nuestro reencuentro, de detalles sobre su vida caótica y sus intentos de recuperarse.
Volví al hospital varias veces antes de que ella muriera.
En nuestro último encuentro me apretó la mano y dijo:
—Sé que no merezco tu perdón, Matei.
Pero espero que algún día puedas dejar de odiarme.
No le dije que la perdonaba.
No estaba seguro de haberlo hecho.
Pero sí le dije que entendía que había estado enferma y que me alegraba de que finalmente encontrara la paz.
Después de su muerte, seguí con mi vida.
Me casé, tuve mis propios hijos.
Y cuando los abrazo me prometo que nunca sabrán lo que es esperar en un banco frío, con la promesa de un helado que nunca llegará.
A veces, cuando voy a la playa con mi familia, recuerdo su promesa de aquel día.
Y, de alguna manera extraña, ahora, después de tantos años, siento que esa promesa por fin se cumplió.
No por ella, sino por mí: por el niño que una vez fui.
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