Heute habe ich eine Liebesgeschichte erlebt.
Nicht die Art von Liebe, die junge Menschen teilen, die halb voll von Leidenschaft und Hormonen sind.
Es war nicht die Art von zarter Liebe, die frisch verheiratete Paare erleben, wenn sie von der Idee der ausschließlichen Hingabe und dem „glücklich bis ans Ende ihrer Tage“ fasziniert sind.
In unserer Welt, in der Versprechen so schnell gebrochen werden wie ein Hammer auf den Tisch fällt, war das, was ich heute gesehen habe, eine Seltenheit, ein Diamant von exquisitem Design.
Ich habe heute einen Mann gesehen, einen gebrochenen Mann, der Wache über seinen wertvollsten Besitz hielt.
Liebe wurde hier verkörpert. Seine Schritte waren unbeholfen, als er den Raum betrat, aber sein Entschluss war unerschütterlich.
Sein Blick war auf sein Ziel am vorderen Ende des Raumes gerichtet.
Unter den bunten Lichtern stand ein stahlgrauer Sarg.
Die eine Hälfte des Deckels war geöffnet, die andere Hälfte trug ein Arrangement aus hellen, durcheinandergewürfelten Blumen, geschmückt mit Bändern, auf denen „Ehefrau“ und „Mutter“ stand.
Er beugte sich hinunter und küsste ihre bemalten Lippen ohne zu zögern, sein gebrechlicher Körper zitterte, um aufrecht zu bleiben. Seine Worte an sie waren sanft und leise.
Diese Worte waren zweifellos schon oft zuvor gesprochen worden, aber diesmal waren sie von Endgültigkeit umhüllt.
„Ich weiß, du kannst mich nicht hören“, sagte er leise.
„Aber ich verehre dich.“ Und seine Tränen flossen. Er war früh gekommen, weil die Familienbesichtigung erst in etwa einer Stunde beginnen sollte. Er wollte diese letzten Stunden nicht verschwenden.
Sie war mehr als 60 Jahre an seiner Seite gewesen, aber es war nicht genug.
Nicht einmal annähernd. Also zog er einen Stuhl heran und sie saßen da.
Er saß fast eine Stunde neben dem Sarg, seinen Gehstock auf der rechten Seite und seine verstorbene Frau auf der linken. Er tätschelte ihre Hände und rieb ihre Arme.
Es schien, als würde er sie trösten, aber in Wirklichkeit tröstete er sich selbst. Es schien ihm nichts auszumachen, dass ihre Haut kalt war, ihr Körper steif und unbeweglich, oder dass sie nicht auf seine geflüsterten Worte reagierte.
So seltsam es auch erschien, dies hätte ein ganz normaler Abend in ihrem Zuhause sein können.
Diese Szene wirkte völlig normal, abgesehen von der Fülle an üppigen Blumen und kleinen Geschenken, die von mitfühlenden Freunden geschickt worden waren.
Als ihre Familie ankam, saß er immer noch dort, hielt ihre Hand und strich ihr über das Haar.
„Sieht sie nicht schön aus?“ fragte er, als seine Kinder näher kamen. Alle stimmten zu.
Und sie weinten.
Er blieb fast fünf Stunden in ihrer Nähe, erschöpft und ausgelaugt, bis sein Körper Ruhe forderte und sein Geist um eine Pause bat.
Dieser hingebungsvolle Mann hatte mehr Anmut in seiner Trauer gezeigt, als viele in Zeiten des Überflusses zeigen.
Ich stand dort in Ehrfurcht und bewunderte die Treue, die sich mir offenbarte.
Ich hatte noch nie einen so gebrochenen Mann gesehen, dem das Glück durch den Fluch des Todes genommen wurde.
Als ich ihn beobachtete, fragte ich mich, was er morgen und am nächsten Tag tun würde.
Heute war der einfache Teil.
Heute war sie noch hier, lag neben ihm, konnte berührt, gesehen und geküsst werden.
Was passiert morgen, nachdem sie beerdigt ist und er nach Hause zurückkehrt?
Ihre Sachen werden bleiben: der Duft ihrer Haut, hastig geschriebene Einkaufslisten, ihr Lieblingssessel, Reste im Kühlschrank und ihr Bett.
Ihre Matratze. Nach 59 Jahren, in denen man neben seinem besten Freund geschlafen hat, wie schläft man da allein? Ich kann mir nicht vorstellen, jemals wieder zu schlafen.
Heute habe ich eine Liebesgeschichte erlebt.
Und ich werde sie morgen wieder sehen, wenn die Geschichte endet, die Bühne leer ist und die Lichter ausgehen. Für Bobby und alles, wofür er steht.
Anmerkung des Autors: Ich teile diese Geschichte und das Foto auf Wunsch von Bobby Moore und seiner Familie.
Niemand sollte diese Geschichte je sehen. Sie wurde ausschließlich zu meiner eigenen Heilung geschrieben und um das extrem bewegende Erlebnis zu verarbeiten, das ich gerade erlebt hatte.
Als ich Bobby mit seiner Frau beobachtete, wurde mir klar, wie glücklich ich war, bei einem Moment dabei sein zu dürfen, der Bände über die Zeit spricht.
Als Fotojournalist bin ich mit Bildern vertraut, die Verben einfangen. Es ist ein Fenster in das Ereignis, wenn man so will; ein Zeugnis, wenn man so will.
Die Familie Moore hofft, dass die Veröffentlichung dieses Stücks anderen bei der Heilung hilft.