Al crecer, mi relación con mi madrastra, Laura, siempre fue complicada.
Se casó con mi papá cuando yo tenía trece años y, aunque no era abiertamente cruel, tenía una manera de hacerme sentir que solo era útil cuando hacía algo por ella.
Le encantaban las cosas caras: bolsos de diseñador, zapatos, joyas.
Mi papá la consentía, y ella esperaba que todos los demás hicieran lo mismo.
El problema era que yo no era mi papá.
Era un estudiante universitario tratando de equilibrar mis estudios y un trabajo de medio tiempo.
Apenas tenía dinero para mí, mucho menos para comprarle un bolso nuevo.
Así que cuando llegó su cumpleaños, le compré un regalo sencillo pero pensado: un set de velas aromáticas y una tarjeta personalizada.
Lo aceptó con una sonrisa forzada, pero pude ver la decepción en sus ojos.
No dijo nada directamente, pero debí haber sabido que no lo dejaría pasar tan fácilmente.
Unos días después, me llamó al salón.
“Voy a recibir a unas amigas para cenar esta noche,” dijo mientras inspeccionaba sus uñas.
“Tú vas a cocinar.”
Parpadeé.
“¿Qué?
¿Desde cuándo?”
“Desde que lo decidí.”
Me sonrió dulcemente, pero con arrogancia.
“Considéralo tu forma de compensar el hecho de que no me compraste el bolso que quería.”
Apreté los puños.
“Laura, eso no es justo.
No tenía ninguna obligación de comprarte un regalo caro.”
Movió la mano con indiferencia.
“Es solo una cena.
Les dije que harías algo especial.
No me hagas quedar mal.”
La audacia de esta mujer.
Pude haberme negado, pero sabía que solo crearía más tensión en la casa.
Así que decidí cocinar.
Pero no se lo iba a poner fácil.
Pasé la tarde preparando la comida: lujosa, gourmet y con platos que sabía que impresionarían a sus amigas.
Me aseguré de que la presentación fuera impecable.
Y luego, añadí mi toque especial.
Laura tenía la costumbre de fingir que estaba por encima de cualquier incomodidad.
Ponía los ojos en blanco si alguien mencionaba que no toleraba bien el picante.
Actuaba como si tuviera el paladar más refinado, aunque casi nunca cocinaba.
Así que me aseguré de que cada plato tuviera un toque *extra*.
¿La pasta?
Una hermosa salsa cremosa—pero con un ardor sutil gracias a una pizca extra de polvo de chile fantasma.
¿La ensalada?
Fresca y crujiente—pero con un aderezo que tenía un poco *demasiado* ajo.
¿El postre?
Un espectacular pastel de chocolate fundido—con una sorpresa de chile en su interior.
Emplaté todo con elegancia y preparé la mesa justo cuando llegaron sus amigas.
“Oh, querida, ¡esto se ve increíble!” exclamó una de ellas mientras se sentaban.
Laura, disfrutando de los cumplidos, me miró con superioridad como si me hubiera entrenado bien.
“Sí, es toda una chef,” dijo con suficiencia.
Reprimí mi sonrisa y esperé.
La primera cucharada de pasta entró.
Observé cómo la expresión de Laura pasó de satisfacción a una leve preocupación cuando el picante hizo efecto.
Pero no podía admitirlo, no frente a sus amigas.
“Mmm,” dijo, aclarando la garganta.
“Un poco… atrevido, ¿no crees?”
Sus amigas tomaron un bocado.
“Oh, Dios,” dijo una de ellas, alcanzando su vaso de agua.
“Esto es… picante.”
Otra empezó a abanicarse la boca.
“Vaya, esto sí que se queda.”
Laura me fulminó con la mirada, pero no tuvo más opción que seguir comiendo.
Luego vino la ensalada.
“Oh,” tosió una de sus amigas.
“Esto es… fuerte.”
Laura tomó un bocado y se estremeció.
“¿Usaste una granja entera de ajos en este aderezo?” susurró entre dientes.
Le sonreí dulcemente.
“Pensé que te gustaban los sabores intensos.”
Entrecerró los ojos, pero no pudo discutir.
Luego llegó el postre.
Sus amigas probaron un poco y se detuvieron de inmediato.
“¿Hay… hay chile en esto?” preguntó una de ellas, levantando las cejas.
Laura tomó un bocado y su rostro se contrajo levemente cuando el calor inesperado se expandió en su boca.
“Yo—eh—esto es… único.”
Crucé las manos.
“Quería darte una cena inolvidable, Laura.
Tal como pediste.”
Me fulminó con la mirada, pero no pudo decir nada sin avergonzarse frente a sus amigas.
Finalmente, hicieron excusas educadas y se marcharon temprano, claramente abrumadas por la comida.
En cuanto la puerta se cerró, se giró hacia mí.
“Lo hiciste a propósito.”
Me encogí de hombros.
“Tú dijiste que querías una cena especial.”
Apretó los labios en una delgada línea.
Pero, por primera vez, no tuvo respuesta.
Esa fue la última vez que me exigió algo.