Se entendían sin palabras.
Incluso el silencio compartido traía más consuelo que la soledad.
Pero tras doce días largos y agotadores, los médicos anunciaron que el cuerpecito del pequeño no resistió la enfermedad.
María pareció hundirse en la oscuridad del dolor.
¡Cuánto debió soportar para que todo terminara de una manera tan trágica!
Como si eso no bastara, el médico la conmocionó con otra noticia triste.
—Verá, el problema está en usted —le dijo al dirigirse a María—.
Será mejor que no intente volver a quedarse embarazada.
Cada intento podría terminar con el mismo resultado triste.
—¿Qué pasará ahora? —preguntó María a su marido, apenas conteniendo las lágrimas—.
¿Me abandonarás?
¿Para qué quieres una esposa como yo?
Puedes encontrar a otra…
—¡Deja de decir tonterías! —respondió Adrián ofendido—.
Te amo y estaré a tu lado pase lo que pase, en lo bueno y en lo malo.
—¿Es posible ser feliz sin hijos?
¿Cómo seguir adelante con tranquilidad?
¡Yo no puedo!
Será mejor que te vayas ahora; lo entenderé.
Será mejor que esperar a que tú lo digas.
—Nunca diré algo así —insistió Adrián—, pero María se negaba a escucharlo.
—Me iré con mis padres —anunció María cuando regresaban del cementerio tras despedirse del pequeño.
—¡Nos iremos a casa! —respondió Adrián con firmeza, tomándola del brazo.
Sin embargo, desde entonces su relación cambió.
María se encerró por completo en sí misma, y Adrián insistió en que renunciara al trabajo.
Vivían en la construcción provisional como habían planeado, y él seguía terminando la casa.
Su madre, las tías y los padres de María iban por turnos a ayudar a Adrián y a apoyar a María, pero ella se negaba a hablar con cualquiera.
También venía con frecuencia Diana, quien repetía una y otra vez lo mismo: que debería haberla escuchado, y que ya no podía cambiar nada.
—Vete de la casa de Adrián —la instaba, aprovechando el momento en que no había nadie más de la familia cerca—.
¿Por qué le arruinas la vida?
Es joven; encontrará a otra que le dé hijos sanos.
Luego sufrirás cuando él sea consciente de eso.
Él elegirá a una mujer con hijos, y adiós a tu amor.
María, estoy preocupada por ti.
Piensa en tus padres, en mí.
Te queremos y nunca te traicionaremos, pero no puedes confiar en los hombres.
—Vete —susurró María—.
No vuelvas.
Cuando Diana se marchó, María gritó tan fuerte que Adrián la oyó hasta la obra y corrió hacia ella.
La abrazó con fuerza, la besó en la frente, y ella intentaba apartarlo, gritando que ya no lo necesitaba y que buscara a alguien que pudiera tener hijos con normalidad.
—No necesito a nadie aparte de ti —susurraba él—.
Solo puedo amarte a ti.
Y aunque no podamos tener hijos, haré todo lo posible para que seamos felices.
Simplemente estás atravesando el dolor de la pérdida, pero el tiempo cura.
Solo hay que esperar…
Pero María no mejoraba.
Al contrario, cada día estaba peor.
Adrián la llevaba a consultas, invitaba a especialistas de distintas clínicas.
Todos los médicos se encogían de hombros: físicamente estaba sana, y la única solución parecía la terapia con un psicoterapeuta.
Aun así, Adrián se negaba rotundamente a enviarla a un sanatorio.
El tiempo pasaba, y María se debilitaba cada vez más.
Ni las súplicas del marido ni las lágrimas de la madre servían de nada.
Ella pasaba todo el día en la cama, mirando al techo y llorando.
Los medicamentos recetados por el médico no tenían ningún efecto.
Adrián apenas se contenía para no rendirse y empezar a beber como otros.
Ya había terminado la construcción de la casa y se ocupaba de los acabados, contándole a su esposa cada etapa.
—Quería escoger el papel pintado para nuestro dormitorio, pero pensé que deberíamos hacerlo juntos —decía él acariciándole la mano—.
Y el azulejo para el baño no quiero elegirlo solo.
María, recupérate.
Piensa en mí.
A mí también me duele, y verte sufrir es aún más doloroso.
Pasemos por esto juntos.
Nos prometimos apoyarnos tanto en lo bueno como en lo malo.
¡Despierta!
María solo cerraba los ojos, cansada, y le suplicaba que la dejara en paz.
Luego se sumergía en sueños donde ella y su marido estaban en un prado, y a su alrededor jugaban niños, chicos y chicas.
Incluso sonreía en esas fantasías, pero al abrir los ojos y enfrentarse a la realidad, volvía a llorar.
Una noche, cuando María se había quedado dormida, se oyeron voces tras la puerta.
Reconoció la voz firme de Diana…
—Vamos, Adrián, no lo dudes más: ¡debes elegir, o esta vegetal o yo!
¡No puedo seguir así!
La voz de Diana resonó clara en el silencio de la casa.
María sintió que algo se congelaba dentro de ella.
¿“Vegetal”?
¿Hablaba de ella?
Lágrimas ardientes le recorrieron las mejillas y contuvo un suspiro.
—Diana, te lo he dicho mil veces —susurró Adrián, con la voz áspera por la rabia contenida—.
No la abandonaré.
Es mi esposa.
Prometí estar con ella en lo bueno y en lo malo.
—¡En lo malo, sí, pero esto es más que malo! —exclamó Diana—.
¡Llevas dos años, Adrián!
Dos años consumiéndote a su lado.
Ya no es una mujer, es como una planta.
Está tumbada llorando.
Y tú desperdicias tu juventud y tu potencial.
María se levantó despacio de la cama, con las piernas débiles que apenas sostenían su cuerpo.
Se acercó a la puerta y pegó el oído a la madera fría.
El corazón le dolía en el pecho.
—Me he cansado de ser la segunda —continuó Diana—.
Te he dado todo: cariño, apoyo, amor.
Te ayudé cuando nadie más podía.
—Nunca te pedí eso —replicó Adrián, con voz más suave—.
Solo te pedí que fueras amiga de María, nada más.
—¡Y lo fui! ¡Fui su mejor amiga durante diez años!
Pero mírala ahora… y mírate a ti.
Mereces más.
Merecemos más.
María se apartó de la puerta, sintiendo que el suelo se le escapaba de los pies.
¿Diana y Adrián?
¿Su mejor amiga y su marido?
¿Desde cuándo?
¿Cómo no se había dado cuenta?
Sus pensamientos volaban caóticos.
La puerta se abrió de golpe y apareció Adrián en el marco.
Al verla en pie, sus ojos se agrandaron de sorpresa.
—¡María! ¡Estás de pie!
Pero ella vio más allá de él, en el pasillo, la silueta de Diana.
Su amiga la miraba con una mezcla de choque y vergüenza.
—¿Desde cuándo? —preguntó María con voz ronca de tanto no hablar—.
¿Desde cuándo me engañas con ella?
—¡No te engaño! —exclamó Adrián, dando un paso hacia ella—.
¡No es lo que crees!
Diana intervino:
—Adrián, es hora de que le seas sincero a ella.
Y a ti mismo.
Nuestra relación es más que…
—¡Cállate! —gritó Adrián volviéndose hacia Diana—.
¡No existe ninguna relación!
María se apoyó en la pared, con las piernas cediéndole.
—Todos estos años —susurró—.
Todos tus consejos…
Me dijiste que renunciara al niño, que Adrián me dejaría…
Me querías para ti.
Diana cruzó los brazos a la defensiva.
—Tal vez.
Pero todo lo que dije resultó cierto, ¿no?
Mírate.
¿Crees que eres esposa para él?
Eres una sombra, María.
Un fantasma.
—¡Basta! —gritó Adrián, agarrando a Diana del brazo y llevándola hacia la puerta—.
¡Sal de mi casa!
¡No quiero verte nunca más!
—¡Adrián, por favor!
—¡Fuera!
María se derrumbó en una silla, observando por primera vez en mucho tiempo los detalles que la rodeaban.
La casa en la que vivían estaba completamente terminada.
Los muebles, las cortinas, los cuadros —todo mostraba que Adrián no solo la había construido, sino que había creado un verdadero hogar.
¿Cuándo había ocurrido todo eso?
¿Cuánto tiempo había estado ella perdida en su dolor?
Adrián cerró la puerta tras Diana y se volvió hacia María, dudando.
—Siento que hayas escuchado eso.
—¿Es verdad? —preguntó ella sencillamente—.
¿Tienes una relación con ella?
Adrián se puso de rodillas frente a ella y tomó sus manos entre las suyas.
—No —dijo con firmeza—.
Diana ha estado a mi lado en estos años difíciles, sí.
Me ayudó con los acabados de la casa, con los papeles de la empresa, con muchas cosas prácticas… pero nunca fue más que una amiga.
Al menos por mi parte.
Los ojos de María se llenaron de lágrimas.
—Pero tenía razón en algo —continuó Adrián—.
Vi cómo te consumías ante mis ojos día tras día y no pude hacer nada.
Temo perderte, María.
Te pierdo un poco cada día.
Un oleada de vergüenza y culpa envolvió a María.
Durante dos años, había estado tan absorta en su propio dolor que no vio el sufrimiento en los ojos de su marido.
—Ella te llamó… vegetal —dijo Adrián mirándola directamente—.
Me pidió que eligiera entre tú y ella.
¡Como si hubiera elección!
María lo miró, sintiendo quizás por primera vez en dos años cómo su corazón volvía a latir con fuerza.
—Te prometí en lo bueno y en lo malo —continuó él—.
No renuncio a ti, por muy difícil que sea.
Pero te ruego, María, ¡lucha!
Lucha por nosotros, por nuestra vida.
Todavía podemos ser felices.
María cerró los ojos y dejó que las lágrimas fluyeran.
—Lo siento —susurró—.
Fui tan egoísta… tan perdida en mi dolor.
Adrián la abrazó con fuerza.
—No eres egoísta.
Perdiste un hijo.
Perdiste el sueño de ser madre.
Nadie puede comprender realmente cómo es eso.
—Pero tú también perdiste un hijo y a la esposa, aunque yo estaba aquí —susurró ella—.
No es justo.
Él le acarició el cabello con ternura.
—Solo quiero que vuelvas a mí.
Lo demás lo resolveremos juntos.
En las semanas que siguieron, María empezó a salir lentamente de la coraza de su dolor.
Aceptó acudir a un psicoterapeuta y, poco a poco, la luz volvió a sus ojos.
Le pidió a Adrián que le mostrara la casa, completamente acabada, que él había edificado durante su aislamiento.
Con cada habitación que visitaban, María sentía que una parte de ella cobraba vida.
—Es maravillosa —dijo ella, contemplando el jardín que Adrián había diseñado—.
Tal como lo imaginamos.
—Solo faltan las risas de los niños —respondió él en voz baja—.
Lo siento, no debería…
—No, no te disculpes —dijo María, apretando su mano—.
Tienes razón.
Faltan.
Pero tal vez haya una solución.
Tres meses después, María estaba sentada en la oficina de una agencia de adopción, con Adrián a su lado.
En la pared había fotos de niños que esperaban una familia.
—No será fácil —les explicó la trabajadora social—.
El proceso de adopción es complejo y puede durar.
Pero creo que son buenos candidatos.
María miró las fotografías de los niños y se detuvo en la de un niño de ojos grandes y tristes.
—¿Quién es él? —preguntó ella, señalando la foto—.
—Alexandru —respondió la asistente—.
Tiene cuatro años.
Sus padres fallecieron en un accidente el año pasado.
Es un niño maravilloso, pero tímido.
Ha pasado por mucho.
Adrián y María intercambiaron una mirada.
Ambos sabían lo que significa pasar por tantas penurias.
Quizá Alexandru era el niño que les estaba destinado.
Un año después, las risas infantiles llenaban por fin la casa de Adrián y María.
Alexandru, ya su hijo legal, corría por el jardín.
A su lado, una niña de dos años, Ileana —a quien también habían adoptado— intentaba seguirle el ritmo.
—¡No corran así, que se van a caer! —gritó María—, aunque sonreía.
Adrián la abrazó por la espalda, contemplando la escena juntos.
—¿Quién lo habría imaginado? —susurró él—.
¡Dos años creí que nunca volveríamos a ser felices!
María se volvió hacia él, con la mirada clara y cálida.
—Tuviste razón al no renunciar a mí.
Al no renunciar a nosotros.
—No hay elección cuando se trata de ti —respondió él sencillamente—.
Nunca la hubo.
Aquella noche, cuando los niños dormían y la casa estaba bañada en silencio, María abrió su diario y escribió:
“Hoy, al ver a los niños jugando, me di cuenta de que la felicidad puede llegar de formas inesperadas.
El dolor nunca desaparece por completo —siempre recordaré al hijo que perdí—.
Pero he aprendido que el corazón tiene una capacidad infinita de amor.
Y que el amor, sea por un marido que permaneció a mi lado en los momentos más oscuros, sea por dos hijos que nos eligieron como padres, puede sanar incluso las heridas más profundas.”
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