Mi garaje era irreconocible.
El suelo sucio que había dejado hace dos días brillaba de limpieza.
Las cajas que antes estaban esparcidas caóticamente ahora estaban ordenadas a lo largo de una pared.
En el rincón trasero, donde antes solo había un colchón viejo con unas mantas, ahora había una especie de dormitorio improvisado, modesto pero dispuesto con gusto.
Pero lo que más me impactó fue la pared de la derecha.
Allí, donde antes no había más que yeso agrietado, se extendía ahora un impresionante mural: un paisaje montañoso con colores vibrantes, tan realista que casi se podía sentir el aire fresco de las alturas.
La mujer estaba en medio de la estancia, con un pincel en la mano y una expresión preocupada en el rostro.
“Lo siento”, dijo ella rápidamente.
“Sé que no debería haber hecho esto sin tu permiso.
Puedo pintar encima si quieres.”
Negué con la cabeza, aún incapaz de hablar.
Me acerqué al mural, tocando suavemente su borde.
Los colores aún estaban un poco húmedos.
“Es… extraordinario”, logré decir por fin.
“¿Dónde aprendiste a pintar así?”
Ella bajó la mirada, como avergonzada por la atención.
“Fui profesora de arte en el instituto, hace mucho tiempo.
Antes de… antes de perderlo todo.”
Me giré hacia ella, viéndola ahora con otros ojos.
Ya no era solo una mujer sin hogar a quien había ayudado por lástima.
Era una artista, una profesora, una persona con una historia.
“¿Cómo te llamas?”, pregunté, dándome cuenta de que ni siquiera sabía lo más básico sobre ella.
“Ileana”, respondió.
“Ileana Vasilescu.”
“Ileana”, repetí.
“Yo soy Alexandru.
Siento no haberme presentado adecuadamente hasta ahora.”
Una sonrisa tímida iluminó su rostro.
“Gracias por dejarme quedarme aquí, Alexandru.
Quería hacer algo a cambio.
La limpieza era lo mínimo, pero luego… luego pensé que tal vez te gustaría un cuadro.
Encontré unas pinturas viejas detrás del garaje.”
“Estoy asombrado”, dije sinceramente.
“No solo por el mural, sino por la transformación de todo el espacio.
Lo has hecho parecer… un hogar.”
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
“Hacía mucho que no tenía un hogar.”
Aquella noche, invité a Ileana a cenar conmigo en casa.
Al principio dudó, pero al final aceptó.
Durante la cena, me contó cómo había acabado en la calle.
Había sido una profesora respetada, con una carrera de veinte años.
Luego, su esposo enfermó gravemente.
Los costosos tratamientos se agotaron sus ahorros.
Tras su muerte, la depresión la abrumó.
Empezó a faltar a clase.
Finalmente, perdió su trabajo y luego la casa.
“Tuve un hijo”, me dijo, mirando al vacío.
“Pero nos peleamos tras la muerte de su padre.
No nos hablamos desde hace años.
Ni siquiera sabe que estoy en la calle.”
“¿Lo has buscado alguna vez?”, pregunté.
Negó con la cabeza.
“La vergüenza es un sentimiento muy fuerte, Alexandru.
¿Cómo le digo que su madre, una profesora respetada, duerme bajo puentes?”
En los días siguientes, observé cómo Ileana continuaba mejorando su pequeño espacio en el garaje.
Hizo más pinturas, más pequeñas esta vez, en trozos de cartón que había encontrado.
Tenía un talento extraordinario para transformar objetos simples y desgastados en cosas hermosas.
“Podrías vender estas obras”, le sugerí un día, señalando sus pinturas.
“Son realmente valiosas.”
Me miró sorprendida, como si nunca se le hubiera ocurrido la idea.
“¿De verdad lo crees?”
“Absolutamente.
De hecho”, continué, mientras se me ocurría una idea, “tengo un amigo que regenta una pequeña galería de arte en el centro.
Quizá estaría interesado en exponer algunas de tus obras.”
La semana siguiente, llevé algunas de las pinturas de Ileana a la galería de mi amigo Matei.
Él quedó tan impresionado como yo.
“Son excepcionales”, dijo, examinando atentamente una escena otoñal pintada sobre la tapa de una caja vieja.
“Tiene una técnica clásica, pero con una sensibilidad contemporánea.
¿Quién es la artista?”
Le expliqué el caso de Ileana brevemente.
Matei escuchó sin juzgar, asintiendo comprensivamente.
“Tráela”, dijo simplemente.
“Quiero hablar con ella sobre una posible exposición.”
Cuando se lo dije a Ileana, al principio se negó.
“No estoy lista para reunirme con gente… así”, dijo, señalando su ropa gastada.
Saqué un sobre del bolsillo.
“Tus primeras pinturas ya se han vendido.
Matei tuvo varios clientes interesados de inmediato.
Este dinero es para ti, para que compres lo que necesites.”
La exposición de Ileana tuvo lugar dos meses después.
“Renacimiento”, así la llamó Matei.
La sala se llenó de gente admirando las obras y queriendo conocer a la artista detrás de ellas.
Ileana, vestida con un sencillo pero elegante vestido, brillaba de emoción.
Al final de la velada, Matei le ofreció a Ileana un contrato permanente con su galería.
“Tu talento es raro”, le dijo.
“Y tu historia inspirará a mucha gente.”
De regreso a casa, Ileana guardó silencio.
Cuando llegamos, se detuvo frente al garaje que había sido su refugio.
“Sabes”, dijo en voz baja, “creo que es hora de buscar mi propio apartamento.
Y luego…”
“¿Luego?”
“Luego creo que intentaré encontrar a mi hijo.
Reparar lo que se rompió entre nosotros.”
Sonreí, sintiéndome extrañamente emocionado.
“Estoy seguro de que estará orgulloso de ver lo que has logrado.”
Ileana me miró con sus ojos claros, los que tanto me recordaban a mi madre.
“Todo lo que he logrado comenzó con tu bondad, Alexandru.
Me diste más que un techo.
Me diste una oportunidad.
A veces eso es todo lo que alguien necesita.”
Seis meses después, recibí una invitación para una nueva exposición de Ileana.
Esta vez, junto a ella había un hombre de mediana edad, con los mismos ojos claros.
Su hijo.
Y en la pared principal de la galería se alzaba un gran cuadro: un garaje sencillo con la puerta abierta, simbolizando un nuevo comienzo.
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