Miré a los ojos de Mihai, mi hijo, buscando una explicación.
Estaba incómodo en el umbral del apartamento, el apartamento que compré con mis seis años de trabajo lejos de casa.
— Mamá, por favor entiende, dijo él bajando la mirada.
Alina y yo nos casamos hace tres meses.
Nos instalamos aquí y renovamos todo.
— ¿Y dónde se supone que debo vivir yo? pregunté, sintiendo cómo se me apretaba el corazón.
Mihai guardó silencio por un largo rato, luego murmuró algo sobre la habitación pequeña en la parte de atrás, la que solía usar como trastero.
Tragué el nudo en la garganta y entré, arrastrando la maleta desgastada detrás de mí.
En las siguientes semanas, la vida se convirtió en un calvario silencioso.
Alina me lanzaba miradas cuando caminaba por su „apartamento“.
Limpieza, cocinaba, mientras ellos vivían sus vidas como si no existiera.
Una noche, cuando Mihai estaba fuera, encontré los extractos bancarios.
Todo mi dinero, los ahorros con los que había fregado pisos en Lisboa durante años, habían sido gastados en un coche nuevo y unas vacaciones de lujo.
No lloré.
En cambio, hice mi maleta, dejé la llave sobre la mesa y me fui.
Mi vecina Elena, la mejor amiga de mi infancia, me recibió con los brazos abiertos.
— Quédate el tiempo que necesites, me dijo.
Dos meses después, conseguí trabajo en una pastelería del barrio.
La propietaria, la señora Florica, me apreciaba por las recetas portuguesas que había aprendido.
A los sesenta años, comenzaba una nueva vida.
Un día, Mihai apareció en la pastelería.
Estaba pálido y perturbado.
— Mamá, por favor regresa.
Alina se fue, llevándose todo lo que teníamos.
Lo miré, sintiendo una mezcla de dolor y compasión
.
Pero supe que algunas lecciones deben aprenderse por uno mismo.
— Lo siento, Mihai.
Ahora tienes tu propio camino por seguir.
Yo ya encontré el mío.
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