Sofía había visto esa expresión demasiadas veces.
Sabía lo que venía.
Una avalancha de acusaciones, tal vez gritos, tal vez algo más, algo peor — como ya había pasado antes.
Pero esa noche, algo se rompió en ella.
Ya no tenía miedo.
Ya no quería justificarse.
Ya no deseaba arreglar cosas que nunca fueron su responsabilidad.
Se levantó lentamente de la mesa, sin responderle.
En sus ojos ya no había súplica, sino una extraña calma, decidida.
Un silencio que lo asustaba más que cualquier palabra que pudiera decir.
— ¿A dónde vas? — preguntó él, levantándose de repente, sintiendo que perdía el control.
— Ya no me quedo — dijo ella simplemente, sin levantar la voz.
Él rió cortamente, incrédulo:
— ¿Y a dónde vas a ir, Sofía? ¿A tus “amigas”? ¿Quizás a alguno de tus compañeros? ¿Crees que te apoyarán?
Ella no respondió.
Entró en el dormitorio, sacó un bolso viejo de viaje y comenzó a meter algunas cosas esenciales: documentos, ropa, el teléfono y el cargador.
Su corazón latía fuerte, pero no de miedo.
Esta vez, era coraje.
Martín entró tras ella, agarrándola de la mano.
— No te vas a ir a ningún lado, ¿entendiste? ¡Esta es mi casa!
Sofía lo miró a los ojos por primera vez en meses.
— Es la casa donde mi alma se fue apagando poco a poco.
No es un hogar.
Y sí, me voy.
Ahora.
El shock en su mirada fue breve.
Intentó atraparla de nuevo, pero ella se arrancó el brazo con una fuerza que él no sabía que tenía.
Se deslizó a su lado y salió al pasillo, con el bolso al hombro.
Se puso los zapatos, tomó su abrigo, las llaves y… cerró la puerta tras de sí.
Por primera vez en años, el aire afuera le pareció cálido, amigable.
La noche ya no era amenazante.
Caminaba despacio por la acera, sin saber exactamente hacia dónde.
Pero sabía que no volvería.
Nikol la recibió sin preguntas, sin reproches.
Le preparó un té, le trajo una manta y la dejó dormir.
Sofía lloraba en silencio, pero no de tristeza.
Lloraba de alivio.
Al día siguiente se despertó temprano.
Comenzó a llamar a centros para víctimas de abuso.
Encontró apoyo, asesoría.
Comenzó terapia.
No contaba todos los detalles a nadie, pero volvía a sonreír.
Despacio, pero con seguridad.
Durante varios meses se quedó en casa de Nikol.
Luego encontró un pequeño apartamento, cerca del trabajo.
Pidió ser transferida a un puesto de gestión — más difícil, pero mejor pagado.
El jefe, que la respetaba por su seriedad, le dio la oportunidad.
Ella aceptó.
Con miedo, pero con esperanza.
Le tomó casi un año sentirse completa de nuevo.
Cada día era una pequeña victoria: una factura pagada a tiempo, un fin de semana sin miedo, una noche con un libro en la mano y no en un silencio tenso.
En el aniversario de un año desde su partida, se escribió una carta.
No para Martín, sino para ella misma:
“Querida Sofía,
Gracias por haber tenido el valor de irte.
Por haber creído en ti cuando todos los demás te hicieron dudar.
Por haber aprendido a quererte, poco a poco.
Quizás nunca olvides todos esos días difíciles.
Pero no tienes que hacerlo.
Son la prueba de que sobreviviste.
Con cariño,
La que eres hoy.”
Después de dos años, Sofía comenzó a trabajar con una ONG que apoya a mujeres en situaciones de violencia doméstica.
No se sentía una heroína.
Solo decía: “Sé cómo es.
Y sé que se puede salir de ahí.”
Una noche, después de un seminario, una chica de unos veinte años se acercó a ella, con los ojos llorosos:
— Me reconocí en todo lo que dijo.
No sé por dónde empezar…
Sofía le apretó la mano.
— Aquí empiezas.
Desde el momento en que sabes que mereces más.
Yo estoy aquí.
Y no estás sola.
Con los años, en una cafetería tranquila, Sofía escribía un artículo.
A su lado, otra mujer leía un folleto sobre centros de apoyo.
En la mesa frente a ella — una pulsera simple, de cuero, con un mensaje grabado:
“Mi fuerza está en mí.”
Sofía sonrió.
La vida no le fue fácil.
Pero le mostró quién es realmente.
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