El bebé, envuelto en una suave mantita azul, dormía plácidamente en los brazos de Julia, frunciendo el ceño de vez en cuando y moviendo su pequeña naricita.
La enfermera se ofreció a acompañarla hasta la salida, pero Julia se negó, aunque aún se sentía muy débil tras el parto.
— Estoy bien, puedo sola — murmuró, mientras apretaba a su hijo contra su pecho y buscaba su teléfono en el bolsillo.
Había esperado cinco largos días para salir del hospital, soñando con cómo Artyom recibiría a su bebé.
Soñaba con el momento en que él la abrazaría con el niño en brazos, lleno de alegría y amor.
Julia sacó su teléfono con cuidado de no mover demasiado al bebé y vio un mensaje de su esposo: “Ya voy en camino. No salgas sin mí.”
Sus labios dibujaron una sonrisa.
A Artyom siempre le gustaba sorprenderla, quizás hoy había preparado algo especial.
El pequeño bultito en la manta se movió ligeramente y chupó sus labios.
Julia apartó con cuidado la tela para mirar su carita.
Nikita.
Su milagro, por el que ella y Artyom habían esperado tanto tiempo.
Casi siete años persiguieron ese sueño, los mismos que llevaban casados.
— Papá ya viene, mi amor — susurró mientras arreglaba el borde de la manta.
El teléfono volvió a vibrar.
“Algo ha cambiado. Esperaré a que hagas una prueba de ADN, si no, no tiene sentido que nos veamos.”
Julia leyó el mensaje varias veces, intentando comprender su significado.
Las letras se desdibujaban ante sus ojos, como si se burlaran de su esperanza.
— ¿Artyom? ¿Estás bromeando? — susurró con voz ronca mientras miraba el pasillo vacío.
El teléfono comenzó a sonar, el nombre de su esposo apareció en la pantalla.
Julia contestó con los dedos temblorosos, tratando de reprimir su inquietud.
— ¿Qué significa esto? — su voz sonó inusualmente cortante.
— Julia, no hagamos un drama, ¿sí? — Artyom hablaba con calma, como si comentara la lista de compras.
— Sabes que necesito estar seguro.
— ¿Seguro? — Julia sintió que algo dentro de ella se rompía.
El bebé, percibiendo su tensión, empezó a moverse y a llorar.
— Seguro de que este niño es realmente mío — explicó Artyom con paciencia. — Lo intentamos tanto tiempo y de repente… ya me entiendes.
— ¿Hablas en serio? — su voz ya temblaba de rabia.
— Ven a buscarnos, acabamos de salir del hospital.
— ¡Es tu hijo, maldita sea!
— ¿Sabes dónde puedes meterte tu paranoia? — escupió ella en respuesta mientras lágrimas calientes le corrían por las mejillas.
— Mamá vendrá a buscarnos, a Nikita y a mí.
— No quiero volver a verte.
“Julia, no hagas locuras” — su tono seguía siendo tranquilo. “Piénsalo bien.”
Ella colgó. Nikita lloraba ahora con fuerza, su pequeña cara roja de angustia.
“Tranquilo, mi amor, todo está bien,” — lo consoló mientras lo mecía y le secaba las lágrimas.
Con dedos temblorosos, Julia marcó el número de su madre.
“Mamá, por favor ven a buscarnos” — dijo, tratando de ocultar el temblor en su voz. — “Artyom… no va a venir.”
¿Cómo podía explicarle a su madre lo que había pasado? ¿Cómo podía entenderlo ella misma — por qué su esposo exigía una prueba de ADN?
Veinte minutos después, un coche familiar se detuvo frente al hospital. Elena Sergeyevna bajó con un ramo de globos azules en las manos.
— ¿Dónde está Artyom? — preguntó enseguida, mirando rápidamente por encima del hombro de su hija.
Julia solo negó con la cabeza, mientras abrazaba a un algo más calmado Nikita.
— Te lo contaré después, mamá. Vámonos a casa.
Sin mirar atrás hacia el edificio donde hasta hace poco se había sentido la mujer más feliz del mundo, Julia se subió al coche junto a su madre.
Su teléfono volvió a vibrar. Miró la pantalla automáticamente.
“Piénsalo bien, Julia. Es importante para todos. Y no quise ofenderte, si sonó así.”
Apagó el teléfono. No quería saber nada más.
Al anochecer, Nikita finalmente se durmió en la antigua cuna de su abuela, que ella había bajado del desván.
Julia estaba sentada en la cocina, con las manos alrededor de una taza de té de menta. El mensaje seguía dando vueltas en su cabeza.
— Siete años, mamá — dijo en voz baja, mirando el empapelado claro de la pared.
— Siete años de tratamientos, esperanzas, fe. Los médicos decían que el problema era de él. Y ahora…
Elena Sergeyevna suspiró profundamente:
— Tal vez se asustó de la responsabilidad. A veces les pasa a los hombres. Quieren un hijo, pero cuando llega, entran en pánico.
— ¡Una prueba de ADN, mamá! ¡Exige una prueba de ADN! Como si lo hubiera engañado. ¿Qué tiene eso que ver con la responsabilidad?
Julia se cubrió el rostro con las manos y por fin dejó salir las lágrimas que había estado conteniendo todo el día.
Los recuerdos del año pasado vinieron solos. Acababa de regresar de una cita con un especialista.
El médico mayor, con lentes gruesos, se acariciaba la fina barba antes de hablar.
— Teóricamente hay una posibilidad, querida — dijo. — Pero tu esposo necesita tratamiento.
En este momento, la probabilidad de embarazo por su parte es muy baja. Tal vez sería bueno considerar otras opciones.
Entonces Julia lloró en el coche, sin saber cómo volver a casa.
¿Cómo le diría a Artyom que seis años de esfuerzos y esperanza significaban casi nada? “Casi”, porque aún quedaba una posibilidad teórica.
Cuando por fin reunió fuerzas para contárselo, Artyom la sorprendió con su calma. Le tomó la mano y dijo:
— Encontraremos una solución, Julia. Si hace falta, haremos FIV. Y si eso no funciona, adoptaremos un niño.
Entonces lo amó aún más. A pesar de las dificultades, discusiones y heridas, siempre había sido su apoyo.
Y ahora ese mensaje sobre una prueba de ADN le parecía simplemente impensable. ¿Cómo? ¿Por qué? ¿De dónde venía eso?
— ¿No habrán intentado con… donante? — preguntó Elena Sergeyevna con cautela, apretando los labios.
— ¡Mamá! — Julia la miró con dureza, su voz temblaba de indignación. — ¿Qué donantes? ¡Nikita es mío y de Artyom! Lo intentamos… y funcionó. Un milagro, ¿entiendes? Y él…
Las lágrimas volvieron a brotar, pese a sus intentos de contenerse. Elena Sergeyevna suspiró y abrazó fuertemente a su hija.
— Tranquila. Tal vez los hombres solo reaccionan así a los grandes cambios. Habla con él, explícale todo, lo entenderá.
Julia negó con la cabeza, recordando los últimos meses de su embarazo.
Artyom sí parecía contento con la llegada del bebé, pero su alegría parecía forzada, contenida.
Hacía todo lo necesario: iba a las citas médicas, compraba ropa, juguetes, una cuna.
Pero parecía más una lista de tareas que verdadera emoción.
Recordó preguntas que en su momento le parecieron simple preocupación:
“¿No te quedaste más tiempo en la fiesta del trabajo de Serguéi? Dijiste que tenías horas extras…”
“¿Por qué tienes a Petia de contabilidad como amigo en VKontakte?”
Cosas que antes parecían insignificantes ahora cobraban otro sentido. Quizás eran justamente esos detalles los que hicieron dudar a Artyom.
Su teléfono, que finalmente volvió a encender, vibró de nuevo. Un nuevo mensaje de su esposo: “Julia, ¿dónde estás? ¿Están bien tú y el bebé?”
Julia lo dejó a un lado. La conversación con Artyom era inevitable, pero necesitaba tiempo para ordenar sus pensamientos.
En la tercera mañana en casa de su madre, Julia se despertó con la luz del sol y el llanto de Nikita.
Se estiró, ignorando el dolor punzante en su abdomen, y tomó a su hijo en brazos.
— Tranquilo, mi amor — susurró mientras lo acunaba. Entonces oyó el timbre de la puerta.
Elena Sergeyevna, ya vestida para salir, miró hacia el pasillo:
— Yo abro. Tú tienes las manos ocupadas — dijo y fue a abrir la puerta.
Julia se quedó rígida al reconocer la voz de su esposo. Artyom sonaba impaciente.
— Buenos días, Elena Sergeyevna. ¿Está Julia en casa?
— Sí, pero está alimentando a Nikita. Espere un momento.
— Por supuesto, espero — respondió. Su voz sonaba tensa.
Diez minutos después, cuando Nikita se durmió tras alimentarse, Julia se lo dio a su madre y fue lentamente a la sala.
Artyom estaba de pie junto a la ventana, girando sus llaves en la mano. Al ver a su esposa, se tensó.
— Julia — comenzó, acercándose — ¿Por qué no contestas? Estaba preocupado.
Ella cruzó los brazos, como si levantara un muro entre ellos:
— ¿Estás seguro de que querías hablar conmigo? ¿No habría sido más fácil olvidarnos hasta que la prueba de ADN confirmara tus dudas?
Artyom frunció el ceño, como si sus palabras lo hirieran:
— Hablemos con calma. Por favor.
Julia dudó, pero asintió. Fueron a la cocina. Artyom se sentó frente a ella, evitando su mirada.
— Julia, solo quiero estar seguro — repitió, como si eso lo explicara todo.
— ¿Seguro de qué? — su voz fue cortante. — ¿De que no te engañé? ¿De que no usé un donante sin tu permiso? Ambas cosas son igual de ofensivas.
— No son sospechas personales — intentó tomar su mano, pero ella la retiró.
— Es solo que… los médicos dijeron que la probabilidad era mínima. Y de repente…
— ¡Mínima, pero no nula! — sintió Joulja cómo todo comenzaba a hervir por dentro.
— ¡No tienes idea de lo doloroso que es darte cuenta de que tu propio marido cree que yo sería capaz de algo así!
— Joul, no quería herirte, — su voz se suavizó. — Es solo que… en el trabajo he escuchado muchas historias…
— ¿Historias? — gruñó ella. — Interesante, ¿cuáles exactamente?
— Pues… Ignat, del departamento de marketing, — empezó Artem, claramente con cuidado en sus palabras.
— Su esposa dio a luz, pero luego resultó que el niño no era suyo. ¿Puedes imaginar lo que eso significó para él?
Y en internet hay muchos casos así. La gente comenta, sugieren hacerse pruebas directamente en el hospital. No es cualquier cosa.
— ¿Qué? — Joulja no podía creer lo que oía. — ¿Me estás comparando con mujeres de otras historias?
¿Con mujeres que de verdad engañaron a sus maridos? ¿Cómo puedes siquiera hacer ese tipo de comparaciones?
— No digo que seas igual, — Artem estaba claramente nervioso. — Solo quiero estar seguro.
— ¿Estar seguro? — rió con amargura. — ¿Después de siete años de matrimonio? ¿Después de todo lo que hemos pasado juntos? ¿Decides así, de repente, hacerme una prueba?
Nikita volvió a llorar en la otra habitación, como si sintiera la tensión. Joulja se levantó de un salto:
— Basta. Estoy harta de hablar de esto. Si esa prueba es tan importante para ti, hazla. Pero debes saber: después de eso, nada será igual.
Salió de la cocina y dejó a Artem con el rostro endurecido.
Fue hacia su hijo, lo abrazó con fuerza y le susurró palabras de consuelo. Pero por dentro, todo se rompía.
El procedimiento de recolección de ADN resultó ser simple. Joulja estuvo presente, sostuvo a su hijo en brazos y no miró a su esposo. Cualquier contacto entre ellos solo dolía.
— Los resultados estarán en una semana, — dijo la enfermera mientras colocaba con cuidado las muestras en recipientes especiales.
— ¿Una semana? — Artem tamborileó impaciente los dedos en el mostrador. — ¿Puede ser más rápido?
— Hay una prueba urgente. Con un pago adicional, los resultados estarán en tres días.
— Bien, hagámosla, — sacó su tarjeta y no apartó la vista de su esposa.
Joulja lo observó en silencio. Tres días o una semana — ya no importaba. Lo principal era que la confianza entre ellos se había perdido.
Al salir de la clínica, Artem intentó tomarla del brazo.
— Cuidado, — dijo mientras la ayudaba a bajar las escaleras.
Ella retiró rápidamente su mano:
— No finjas que te importa mi bienestar.
— Me preocupo de verdad por ti, — su voz sonó sincera, pero Joulja ya no le creía ni una palabra.
— Joul, ¿por qué reaccionas con tanta agresividad? ¿Por qué no puedes entender mi punto de vista?
— ¿Entender? — se detuvo en medio de la acera, llamando la atención de los transeúntes.
— ¿Cómo esperas que reaccione? ¿Que sonría alegremente cuando mi esposo piensa que le fui infiel? ¿Cuando prefiere dudar antes que confiar?
— ¡Yo no dije que fuiste infiel! — Artem alzó la voz, pero enseguida se calmó. — Es solo que… hay muchas situaciones distintas.
— ¿Por ejemplo? — lo miró directamente a los ojos. — Dame una sola razón por la que dudaste.
Artem guardó silencio y pareció buscar palabras. Finalmente murmuró:
— Solo quiero estar seguro. Eso es todo.
— ¿Estar seguro? — su voz temblaba. — ¿Después de todo lo que hemos vivido? ¿Después de todos nuestros intentos, nuestras esperanzas y miedos? ¿No te parece absurdo?
Él no respondió y jugueteó nerviosamente con el cuello de su camisa. Joulja supo que no habría respuesta.
A veces es mejor no saber la razón, para poder conservar un mínimo de dignidad.
En casa, acostó a Nikita en su cuna y se sentó a su lado, cubriéndose el rostro con las manos.
Ahora lo entendía: su relación nunca volvería a ser la misma. La confianza, una vez rota por una sola palabra, por una sola duda, no se puede recuperar.
Al anochecer del tercer día, Artem llamó por teléfono. Su voz sonaba tensa:
— Joul, ¿puedo pasar? Necesitamos hablar.
— Ven, — respondió ella brevemente, con el corazón encogido.
Cuando él entró, ella lo miró con frialdad. Artem le ofreció flores, pero ella se dio la vuelta.
— Tenías razón, — comenzó él, sentándose al borde del sofá.
— Debí haberte confiado desde el principio. Pero esas historias… me asustaron. Tenía miedo de acabar como Ignat.
— ¿Y qué? — su voz era suave pero llena de dolor. — ¿Puedes compararme con personas que ni siquiera conoces?
— No, claro que no. — Dio un paso hacia ella, pero ella retrocedió. — Joul, te amo. Y también amo a Nikita. Esa prueba no cambia nada.
— Sí cambia, — su voz temblaba. — Ya lo ha cambiado todo.
Tú destruiste lo que construimos durante años. Ahora solo es cuestión de tiempo antes de que yo decida si quiero seguir con esta relación.
Artem bajó la cabeza, sabiendo que había cometido un error irreparable.
Joulja lo sabía: no había marcha atrás. Aunque la prueba confirmara que Nikita era su hijo, algo entre ellos se había roto para siempre.