Pero cuando regresó con el testamento, el abuelo ya no estaba…
Viktor István no era una persona común: tenía un apartamento, una casa de verano, una cuenta bancaria.
Igor lo sabía desde la infancia.
Y desde ese momento estaba seguro: todo eso, tarde o temprano, sería suyo.
No quería trabajar, no quería esforzarse — pensaba que todo simplemente le caería en el regazo.
Ya ahora le parecía que le pertenecía — al menos en su mente.
Una noche, cuando Igor otra vez miraba la televisión con una expresión severa en el rostro, el abuelo se acercó a él.
Habló calmadamente, pero con la voz temblorosa:
— Sabes, Igor, he estado pensando, quizás no te dejaré nada de esto.
— ¿¡Qué?! — saltó Igor.
— Verás, no podrías controlarlo.
Te habrías emborrachado, desperdiciado todo…
No quiero que todo lo que he acumulado durante mi vida se vaya a la basura.
Igor se desmayó.
Se quedó paralizado, como si le hubieran dado un golpe en la cara.
— ¿Estás loco, abuelo? — susurró.
— Eso me corresponde a mí.
¡Por ti estoy aquí, tolero todo, me ocupo, aunque ya podría haberme ido hace tiempo!
— No te engañes — interrumpió Viktor István.
— No haces esto por mí.
Lo haces por ti mismo.
Y yo no te debo nada.
Igor se levantó de un salto.
Golpeó la mesa con el puño.
Sus ojos ardían de ira.
Entendió: todo se iba a desmoronar.
La herencia se le escaparía de las manos.
Lo que había esperado toda su vida — ahora estaba en peligro.
Y no lo iba a dejar.
A la mañana siguiente recordó a Peti — un compañero de clase que siempre había sido tranquilo, un excelente estudiante, ahora farmacéutico.
Seguía siendo pobre, pero inteligente.
Antes Igor se burlaba de él, ahora le podía ser útil.
Lo encontró en redes sociales.
Le escribió y acordaron encontrarse en un pequeño café cerca del metro.
Peti llegó, lucía como siempre — reservado, con gafas, un poco tímido.
— Escucha, Peti — empezó Igor — necesito algo… gotas para el abuelo.
Para que… ya sabes… se calme.
Ya es viejo, la memoria débil, olvida todo.
No va al médico.
Tiene miedo.
Solo necesito que no sufra más.
Y que no me moleste.
— ¿Qué quieres decir? — frunció el ceño Peti.
— ¿Algún calmante?
— Algo así.
Para que él… se mantenga tranquilo.
No cause problemas.
Pero que no sea muy fuerte.
Que no necesite receta.
¿Entiendes, verdad?
Peti pensó.
Sintió que algo no estaba bien.
Igor estaba nervioso, mentía, sus ojos se movían inquietos.
— En realidad eso es peligroso — dijo finalmente Peti.
— Es difícil conseguir ese tipo de cosas.
¿Y estás seguro de que…?
— Ah, vamos — Igor movió la mano.
— Tú mismo dijiste: todo depende de la dosis.
Daré poco.
No pasará nada malo.
Peti dudó.
Luego bajó la mirada.
— Ahora necesito mucho dinero — dijo en voz baja.
— Pero si algo pasa, yo no sabré nada.
— Claro.
No pasará nada malo.
Nadie sabrá.
Después de una hora Igor volvió a casa con un frasquito pequeño en el bolsillo.
Solo tenía una idea en la cabeza: el abuelo tiene que „desaparecer“ — y todo será suyo.
La primera gota la echó en el té ya la noche siguiente.
Viktor István, como siempre, estaba sentado a la mesa, leyendo el periódico, sin sospechar nada.
Bebió.
Igor observaba detrás de su espalda — ¿funciona?
Nada.
El abuelo siguió leyendo, comentando las noticias.
Solo durante la cena, cuando se levantó, se detuvo por un momento, como si olvidara a dónde iba.
Así comenzó.
Por las mañanas en el té, por las noches en la leche gota a gota.
El abuelo cada vez estaba más confundido.
Confundía las cosas, ya no sabía lo que comía.
Igor se sentía un ganador.
Sin control.
Sin moral.
Solo un abuelo silencioso, que poco a poco desaparece.
— Bueno, basta — susurró Igor, viendo cómo el abuelo buscaba sus gafas en la habitación.
— Todo va según el plan.
Quería apresurarse.
Arreglar los papeles cuanto antes.
Pero el abuelo ya no entendía nada.
Igor decidió: hay que eliminarlo.
Temporalmente.
O quizás para siempre — como salga.
Lo importante es que nadie lo vea.
Llamó a una clínica.
Pero allí se negaron.
— Esas cosas solo se hacen con orden judicial — dijeron.
— Es un internamiento forzado.
Requiere responsabilidad.
Igor colgó.
Lleno de ira.
No quería un juicio, quería el resultado.
Y lo encontró.
Por medio de un conocido supo de unas casas „especiales“.
Pequeñas, semi oficiales.
En efectivo.
Sin preguntas.
— Solo para que no haya problemas — dijo la administradora.
— Aquí pasan tranquilamente sus últimos años de vida.
Igor asintió.
Eso le servía.
De noche llevaron al abuelo allí.
Él apenas entendía lo que pasaba.
Igor no explicó nada.
Simplemente lo dejó.
Una enfermera lo guió por un pasillo oscuro.
Luz tenue.
Olor a medicinas.
Suspiros silenciosos.
— Bueno, abuelo — murmuró Igor siguiendo detrás.
— Ahora puedes descansar.
En la calle ya planeaba la visita al notario.
Todo en orden.
Dos días después regresó.
Trajo los documentos.
Subió las escaleras — se detuvo.
— ¿Dónde está? — gritó a su hermana.
— ¿Qué?
— ¡El abuelo!
¡Mi abuelo!
¿Dónde está?…
— ¿Cómo que no está? — gritó Igor, y la recepcionista retrocedió asustada.
— Hace dos días traje al abuelo aquí.
¡No me digas que desapareció!
La mujer confundida miraba a su alrededor y llamó rápidamente a una enfermera.
— ¿Viktor István? — preguntó un hombre hojeando un expediente.
— Sí, tuvo visita…
Luego… se fue.
El hombre dijo que un familiar trajo los documentos.
Aquí no tenemos autorización para retener a nadie.
— ¿Qué?
¿Quién se lo llevó?
— No está claro.
Pero tenía autorización.
Igor se quedó callado.
Le temblaba la cabeza.
¿Autorización?
¿Cómo?
Solo él lo sabía todo…
Solo él…
¿O no?
Esa noche en casa estuvo furioso.
Buscó en cajones, en la computadora, hasta en la vieja carpeta de documentos del abuelo.
Nada por ningún lado.
El testamento no firmado.
El apartamento aún a nombre del abuelo.
Y él desapareció.
En ninguna parte.
Al día siguiente escribió a Peti, nervioso.
„No sé dónde desapareció.
Desapareció.
Si alguien responde, también te atraparán a ti.“
Peti solo respondió:
„No tengo nada que ver con eso.“
Pasaron los días.
No hay noticias.
Igor ya pensaba en ir a la policía, pero ¿qué diría?
„Desapareció mi abuelo, a quien instalé en una casa ilegalmente y a quien adormecí con medicamentos en secreto“?
Entonces llegó una carta.
Manuscrito, firma de Viktor István.
„Igor, si estás leyendo esto, ya sabes que no eres tan inteligente como creías.
En el último momento todo se aclaró.
Has cambiado.
Ya no eres el nieto que crié.
No quiero irme con ira, pero no puedo dejarte lo que no sabes valorar.
Mi testamento está en otras manos.
No busques.
Ahora estoy donde finalmente encuentro la paz.
Te deseo aprender a ser humano primero.“
Igor temblaba.
Al pie de la carta había un sello postal: Peč.
La ciudad a la que el abuelo joven huyó de la guerra.
Al día siguiente tomó un tren rápidamente.
Tenía que encontrarlo.
O al menos su apartamento.
Quizás allí aún queda algo.
Algo valioso.
Pero cuando llegó, ya era demasiado tarde.
En la antigua dirección vivían otros.
La vecina — una mujer mayor — solo dijo:
— ¿Señor?
Lo enterraron hace unos días.
El camino fue largo.
Pero no estuvo solo.
Su hijo vino a recogerlo.
Sí, otro nieto.
De Australia.
— ¿Qué hijo?
¿Qué nieto? — escupía Igor.
— Bueno, eso dijo.
Que lo consideraban familia de verdad.
Emigró joven, pero siempre se escribían.
Y ahora vino a buscarlo.
Igor no podía creer lo que oía.
Toda la vida apostó a ese momento en que todo sería suyo.
Y ahora…
No había nada.
Ni siquiera un adiós.
Solo una tumba en las afueras de la ciudad.
Estaba parado junto a la tierra fresca de la tumba, solo.
La hierba aún no había crecido.
En la lápida estaba escrito:
„Viktor István — El que supo cuándo irse.“
Igor estuvo mucho tiempo allí.
Luego se fue en silencio.
No había nada que robar.
Nada que engañar.
Solo él.
Y el recuerdo de cómo llegó allí.
„Bueno, tú también acabarás ahí…“ — susurraba el viento.
