«Ese no es mi hijo», repitió con la misma frialdad.
—Recoge tus cosas y vete.
Los dos.
Señaló con el dedo la puerta.
Su esposa abrazó al niño contra su pecho, con lágrimas acumulándose en los ojos.
Si él supiera…
Afuera, la tormenta rivalizaba con la que rugía dentro de la casa.
Eleonor se quedó inmóvil, apretando al pequeño Oliver con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos.
Su marido, Gregory Whitmore, multimillonario y dueño de la mansión Whitmore, la fulminaba con una furia que ella no había visto en diez años de matrimonio.
—Gregory, te lo ruego —susurró ella con voz temblorosa—.
No entiendes lo que dices.
—Lo entiendo perfectamente —respondió él, cortante—.
Ese niño no es mío.
Hice una prueba de ADN la semana pasada.
Los resultados son concluyentes.
La acusación la golpeó con más fuerza que una bofetada.
Las piernas de Eleonor flaquearon.
—¿Hiciste una prueba… sin siquiera decírmelo?
—No tuve opción.
No se parece a mí.
No actúa como yo.
Y ya no podía ignorar los rumores.
—¿Rumores? ¡Gregory, es un bebé! ¡Y es tu hijo! ¡Lo juro por todo lo que tengo!
Pero Gregory ya lo había decidido:
—Tus cosas se enviarán a la casa de tu padre.
No vuelvas nunca más aquí.
Eleonor dudó un instante, esperando que fuera uno de esos arrebatos de ira que se disipaban al día siguiente.
Pero el acero en su voz no dejaba espacio para la esperanza.
Se dio la vuelta y se fue, los tacones resonando en el mármol mientras el trueno rugía sobre sus cabezas.
Eleonor había crecido en una familia humilde, y luego había entrado en el mundo del poder y el lujo al casarse con Gregory.
Era elegante, bondadosa e inteligente, todo lo que despertaba admiración en los tabloides y envidia en la alta sociedad.
Pero ahora todo eso no significaba nada.
En la limusina que la llevaba a ella y a Oliver al cottage de su padre, los pensamientos de Eleonor giraban en espiral.
Ella había sido fiel.
Había amado a Gregory, lo había apoyado cuando los mercados colapsaban, cuando la prensa lo destrozaba, incluso cuando su madre lo ponía en su contra.
Y ahora la echaba como si fuera una extraña.
Su padre, Martin Clermont, abrió la puerta, los ojos muy abiertos.
—¿Ellie? ¿Qué pasó?
Ella se derrumbó en sus brazos:
—Dijo que Oliver no es su hijo… Nos echó.
La mandíbula de Martin se endureció.
—Entra.
En los días siguientes, Eleonor se acostumbró a su nueva realidad.
La casa era pequeña, su antigua habitación casi no había cambiado.
Oliver balbuceaba y jugaba feliz, regalándole breves momentos de paz.
Pero un pensamiento la perseguía: la prueba de ADN.
¿Cómo podía ser falsa?
Ansiando respuestas, fue a la clínica que había usado Gregory.
Ella también tenía contactos, y amigos con deudas.
Lo que descubrió le heló la sangre:
La prueba había sido falsificada.
Mientras tanto, Gregory vagaba solo por la mansión, atormentado por el silencio.
Se convencía de que había hecho lo correcto, que no podía criar al hijo de otro.
Pero la culpa lo corroía.
Evitaba la antigua habitación de Oliver, hasta que un día la curiosidad lo venció.
La visión de la cuna vacía, el peluche de jirafa y los pequeños zapatitos en el estante abrió una grieta en su corazón.
Su madre, Lady Agatha, no ayudaba.
—Te lo advertí, Gregory —dijo, sorbiendo té—. Esa Clermont nunca estuvo a tu altura.
Pero incluso ella se sorprendió cuando Gregory no respondió.
Los días pasaron.
Luego una semana.
Y llegó una carta.
Sin remitente.
Solo una hoja y una fotografía.
Las manos de Gregory temblaban mientras leía:
«Gregory,
Te equivocaste.
Terriblemente.
Querías pruebas: aquí están.
Conseguí los resultados originales del laboratorio.
La prueba fue falsificada.
Y aquí tienes una fotografía que encontré en el despacho de tu madre… Tú sabes lo que significa.
Eleonor».
Gregory miró la foto.
Era antigua, en blanco y negro.
Un joven —idéntico al pequeño Oliver— estaba de pie junto a Agatha Whitmore.
No era él.
Era su padre.
Y el parecido era innegable.
Todo encajó en un instante.
El desprecio de Lady Agatha.
Su hostilidad hacia Eleonor.
Los sobornos al personal.
Y ahora la prueba falsificada.
Ella lo sabía.
Había sido obra suya.
Gregory se levantó tan bruscamente que la silla se volcó.
Apretó los puños.
Por primera vez en años, sintió miedo.
No miedo al escándalo ni a la reputación, sino miedo de en qué se había convertido.
Había echado a su esposa.
A su hijo.
Por una mentira.
Gregory irrumpió en el salón privado de su madre sin llamar.
Lady Agatha leía junto a la chimenea; alzó los ojos con leve desdén.
—Falsificaste la prueba de ADN —dijo él con voz de acero.
Ella arqueó una ceja.
—¿Ah, sí?
—Vi los resultados originales.
Vi la foto.
El niño, mi hijo, heredó los ojos de su abuelo.
Y los tuyos también.
Agatha cerró el libro lentamente y se levantó.
—Gregory, a veces un hombre debe tomar decisiones difíciles para proteger el legado de la familia.
Esa mujer, Eleonor, lo habría destruido todo.
—No tenías derecho —rugió él—.
Ningún derecho a destrozar mi familia.
—Ella nunca fue de los nuestros.
Él dio un paso más, apenas conteniendo su furia.
—No solo heriste a Eleonor.
Heriste a tu propio nieto.
Me convertiste en un monstruo.
Agatha sostuvo su mirada con ojos fríos.
—Haz lo que quieras.
Pero recuerda: el mundo solo ve lo que yo le permito ver.
Gregory dio un portazo.
Ya no le importaba el mundo.
Ni sus susurros ni los titulares.
Solo le importaba una cosa: arreglarlo todo.
En el cottage de su padre, Eleonor estaba en el jardín, observando cómo Oliver gateaba hacia una mariposa.
Sonrió, aunque en sus ojos aún quedaba dolor.
Cada día recordaba las palabras de Gregory, el momento en que los echó como si no fueran nada.
Su padre le llevó una taza de té.
—Volverá —dijo él suavemente.
—No estoy segura de quererlo —respondió ella.
Afuera se cerró de golpe la puerta de un coche.
Eleonor se giró y vio a Gregory —desaliñado, con los ojos llenos de arrepentimiento— de pie en la verja.
—Ellie… —su voz se quebró.
Ella se levantó, el cuerpo tenso, el corazón desbocado.
—Me equivoqué —dijo él—.
Me equivoqué terriblemente.
Mi madre cambió los resultados de la prueba.
Lo supe demasiado tarde.
Yo…
—Nos echaste, Gregory —lo interrumpió ella con voz temblorosa—.
Me miraste a los ojos y dijiste que Oliver no era tu hijo.
—Lo sé.
Y lo lamentaré el resto de mi vida.
Se acercó más, despacio, con cautela.
—No fallé solo como esposo… Fallé como padre.
Oliver lo vio y aplaudió, corriendo hacia la verja.
Gregory cayó de rodillas mientras el niño, vacilante pero decidido, avanzaba hacia él.
Cuando Oliver se lanzó a sus brazos, Gregory rompió a llorar.
—No merezco esto —susurró, hundiendo el rostro en el cabello de su hijo—.
Pero te juro que lo mereceré.
En las semanas siguientes, Gregory demostró que podía cambiar.
Dejó la mansión, renunció a sus cargos y pasó todo su tiempo con Oliver y Eleonor.
Aprendió a dar el biberón, a cambiar pañales e incluso cantaba nanas —desafinadas, pero sinceras.
Al principio, Eleonor lo miraba con desconfianza.
La herida aún no había sanado, pero vio en él algo nuevo.
Ternura.
Humildad, antes impensable.
Una tarde, mientras el sol se ocultaba tras las colinas, Gregory tomó la mano de Eleonor.
—No puedo borrar lo que hice.
Pero quiero pasar el resto de mi vida tratando de arreglarlo.
Ella lo miró, insegura.
—No te pido que olvides —añadió él—.
Solo… cree que te amo.
Y que siempre amé a Oliver.
Incluso cuando fui demasiado ciego para verlo.
Los ojos de Eleonor se llenaron de lágrimas.
—Me rompiste, Gregory.
Pero… me estás sanando.
Lentamente.
Ella dio un paso hacia él.
—No estés aquí solo por un tiempo.
Quédate para siempre.
—Lo haré —prometió él.
Meses después, de vuelta en la mansión, Lady Agatha estaba sola en su gran salón.
La prensa le había dado la espalda.
Sus maquinaciones habían salido a la luz.
Su círculo social, antes intocable, se había enfriado.
Escuchó risas que venían del jardín: Gregory, Eleonor y el pequeño Oliver corrían entre los setos.
Una familia reunida, al fin completa.
Y esta vez, ni siquiera ella podía separarlos.