Pero cambiando mi aspecto compré su negocio por centavos.
No me reconocieron…
— ¡Fuera de aquí!
La voz de mi suegra, la señora Ilona, se mezcló con el ruido monótono de la lluvia que golpeaba contra la ventana.
Bálint, mi esposo, estaba de pie junto a ella, con los hombros encogidos como un niño culpable.
No se atrevía a mirarme.
Clavaba la vista en el parquet, como si allí buscara una salida a la situación que ellos mismos habían provocado.
— ¿Bálint? — mi voz temblaba, apenas audible entre el estruendo de la tormenta.
En mis brazos lloraba mi hijo de cinco años, Misi, aferrado a mi abrigo empapado.
— No puedo más, Zsófi — murmuró finalmente Bálint entre dientes, sin levantar la mirada.
— Estoy harto de la pobreza, de tus ahorros, de las quejas del niño.
Cansado de todo.
La señora Ilona dio un paso al frente.
Su rostro se endureció: frío y despectivo.
— Te lo digo claramente: eres una carga para él.
Por culpa tuya y de los de tu calaña nuestro negocio familiar se precipita al abismo.
Me empujó hacia la puerta.
El viento y la lluvia irrumpieron por el pasillo; el olor a asfalto mojado me quemaba la nariz.
— ¿Pero adónde iremos? Afuera hay tormenta… no tenemos a nadie aquí — susurré desesperada.
— Ese no es nuestro problema — replicó con frialdad.
— Él merece algo mejor.
Una mujer que no lo arrastre al fondo.
Bálint al fin levantó la vista.
Sus ojos estaban vacíos, extraños.
No vi compasión ni amor, solo cansancio y rencor.
— Te dejo, Zsófi.
Y también a él — señaló a Misi, y mi corazón se rompió en mil pedazos.
— Pero es tu hijo…
— Una carga — escupió la señora Ilona, arrojando delante de la puerta nuestra maleta mal cerrada.
— Empezaremos una nueva vida.
Sin ustedes.
La puerta se cerró de golpe.
El cerrojo hizo clic.
Nos quedamos allí, Misi y yo, en el descansillo azotado por el viento y la lluvia.
Mi hijo ya no lloraba; solo temblaba, agarrado a mí.
Yo me quedé mirando la puerta tras la cual había quedado todo mi pasado.
La lluvia otoñal corría por mi rostro, mezclada con lágrimas ardientes.
Un único pensamiento martilleaba en mi cabeza:
Mi esposo y mi suegra nos acababan de echar a la tormenta, como si fuéramos basura.
Aún no sabía nada de la herencia que un pariente lejano me había dejado, y que cambiaría todo.
No sabía que pronto tendría en mis manos un dinero con el que ellos mismos se arrodillarían ante mí.
Solo tenía clara una cosa:
Se arrepentirían amargamente de esa noche.
Y rogarían por mi ayuda.
La continuación de la historia
Han pasado tres años desde aquella noche en que me echaron con Misi bajo la lluvia helada del otoño.
Tres largos años de supervivencia, lucha y renacimiento.
Todo comenzó con una carta que recibí de un notario.
Una tía lejana me había dejado en herencia una vieja casa en el centro de la ciudad y una cuenta bancaria con una suma que me mareó.
En aquel entonces yo estaba sentada en la diminuta cocina de un piso alquilado, con el sobre en la mano, y mi corazón latía tan fuerte que me zumbaban las sienes.
Ese dinero fue mi segunda oportunidad.
Comprendí que no tenía derecho a limitarme a sobrevivir.
Debía vivir.
Por mí y por mi hijo.
Transformé mi aspecto.
Adelgacé, me corté el cabello —ese que la señora Ilona siempre llamaba despectivamente “trenza de campesina”—, lo teñí de oscuro, y cambié los viejos jerséis gastados por elegantes trajes de chaqueta.
Incluso adopté un nuevo nombre: todos me conocían como Okszana Stelmakh, la empresaria que irrumpió velozmente en la vida económica de la ciudad.
La ironía del destino quiso que el primer negocio en venta al borde de la quiebra no fuera otro que la cadena de restaurantes familiares, orgullo de los Bálint.
Las deudas los habían aplastado.
La señora Ilona estaba acostumbrada a la vida mundana, y Bálint era incapaz de manejar el dinero.
Los compré por centavos.
El reencuentro
El primer encuentro volvió a ser en mi restaurante.
Bálint estaba en la barra, con una chaqueta gastada.
Su rostro avejentado, sus ojos sin brillo.
Suplicaba al camarero que lo dejara hablar con la “directora”, porque buscaba trabajo, aunque fuera de camarero.
Cuando salí de la oficina, levantó la cabeza y se quedó helado.
Vi que al principio no creía a sus propios ojos.
Solo reconoció el pasado en mi voz.
— ¿Zsófi?… o sea… ¿Okszana? — su voz se quebró.
— ¿Eres tú?
Asentí con calma.
— Sí.
¿Recuerdas, Bálint, cómo aquella noche me echasteis con Misi a la tormenta?
Bajó la mirada.
Le temblaban las manos.
— Fuimos unos necios… perdónanos.
Ahora no tenemos nada.
Mi madre está enferma… no tenemos dónde vivir.
Lo miré en silencio.
La escena volvió a mí: yo, empapada, con mi hijo llorando en brazos.
Su mirada vacía.
Las palabras frías de la señora Ilona.
— Ese no es mi problema — dije finalmente con la misma frialdad con la que ellos me habían hablado.
— Tú mereces algo mejor, ¿no? Quizás también un destino mejor.
Bálint se estremeció, pero no dijo nada.
La caída de la señora Ilona
Al día siguiente, quien vino a mi oficina fue la señora Ilona.
La mujer que antes ordenaba con orgullo y arrogancia a todos.
Ahora se sentaba frente a mí como una anciana vencida, envejecida.
— Hija… Zsófikám… me equivoqué — susurró con lágrimas en los ojos.
— Acéptanos de nuevo.
Ayúdanos.
Respiré hondo.
Ese era mi triunfo.
Pero, curiosamente, no sentí alegría.
Solo una fría serenidad.
— Me arrojasteis como a un perro — murmuré.
— Y ahora me suplicáis que os tire unas migajas de mi mesa.
Me tendió la mano, pero me aparté.
— Solo en una cosa os ayudaré — declaré.
— Pagaré el tratamiento médico.
Pero nada más.
No hay casa, no hay dinero.
Viviréis como yo entonces: en el frío, sin esperanza.
Para que al menos entendáis un poco lo que me hicisteis a mí y a mi hijo.
Las lágrimas corrían por el rostro de la señora Ilona.
Quiso decir algo, pero yo me levanté y señalé la puerta.
El verdadero triunfo
Esa misma noche, en casa, Misi dibujaba en su habitación.
Cuando llegué, corrió hacia mí, me abrazó y susurró:
— Mamá, hoy estás tan guapa.
Y fuerte.
Lo apreté contra mí y comprendí: esa era la verdadera victoria.
No el dinero, no la humillación de ellos.
Sino haber resistido.
Haber construido con Misi un futuro.
Un futuro que crearíamos solos, sin la traición ni la crueldad de otros.
Ellos, una vez, nos echaron a la tormenta otoñal.
Ahora eran ellos quienes se quedaban sin techo.
Y esa fue la venganza más justa.