¿Puedo comer contigo? – preguntó con voz temblorosa la niña sin hogar al millonario, y su respuesta conmovió a todos hasta las lágrimas.
La voz tranquila pero penetrante de la niña hizo callar a todo el restaurante.
El hombre con traje caro, que estaba a punto de morder un jugoso filete, se detuvo.
Se giró lentamente y la vio: pequeña, sucia, con el cabello enmarañado, pero con esperanza en los ojos.
Nadie podía imaginar que esa simple pregunta cambiaría sus destinos para siempre.
Era una cálida tarde de octubre en el centro de Moscú.
En un lujoso restaurante francés cenaba Serguéi Petróvich Morózov, un famoso magnate del petróleo.
Tenía unos sesenta años, la cana se asomaba entre su cabello bien peinado, en su muñeca brillaba un reloj Patek Philippe, y su porte revelaba a un hombre acostumbrado al poder.
Lo conocían como un empresario frío y calculador.
Estaba a punto de cortar su filete de carne marmoleada cuando escuchó la voz.
No era el camarero.
Frente a él estaba una niña descalza de unos once años, con ropa rota.
El personal ya se había movido para sacarla, pero Morózov levantó la mano.
—¿Cómo te llamas? —preguntó con calma, pero con un leve interés.
—Soy Nastia —susurró ella, mirando a su alrededor—. Tengo hambre. No he comido en dos días.
Él asintió y señaló la silla vacía frente a él.
La sala quedó en silencio.
La niña se sentó insegura, bajando los ojos.
Morózov llamó al camarero:
—Tráigale lo mismo que a mí. Y un vaso de leche caliente.
Cuando apareció la comida, Nastia se abalanzó sobre ella, intentando comer con cuidado, pero el hambre la dominaba.
Serguéi Petróvich la observaba en silencio.
—¿Dónde están tus padres? —preguntó cuando ella terminó.
—Papá murió en una obra —respondió Nastia—. Mamá desapareció hace dos años.
Vivíamos con mi abuela bajo un puente en el río Yauza, pero mi abuela murió la semana pasada.
El rostro de Morózov permanecía imperturbable, pero sus dedos apretaron ligeramente la copa.
Nadie lo sabía —ni la niña, ni los camareros, ni los clientes—, pero él mismo había pasado por algo parecido.
Serguéi Petróvich no nació en el lujo.
En su infancia dormía en las calles, vendía botellas vacías para comprar pan y demasiadas veces se acostaba con hambre.
Perdió a su madre a los ocho años.
Su padre lo abandonó.
Morózov creció en las mismas calles donde ahora vagaba Nastia.
Hubo un tiempo en que él mismo se quedaba frente a los escaparates de los restaurantes, soñando, pero sin atreverse a pedir comida.
La voz de la niña despertó en él algo muy antiguo: la parte de su alma que había enterrado bajo dinero y poder.
Sacó su billetera, pero sin sacar los billetes, preguntó de repente:
—¿Quieres venirte conmigo?
—¿C… cómo? —los ojos de Nastia se abrieron de par en par.
—No tengo hijos. Vivo solo. Tendrás comida, un techo, escuela. Pero solo si te esfuerzas y obedeces.
El personal se quedó inmóvil.
Los clientes murmuraban.
Algunos pensaron que era una broma.
Pero Morózov hablaba en serio.
—Sí —susurró Nastia—. Lo quiero mucho.
La vida en la mansión de Serguéi Petróvich parecía un cuento de hadas para Nastia.
Por primera vez se cepillaba los dientes, por primera vez se bañaba en agua caliente, por primera vez bebía leche de verdad.
Al principio escondía pan bajo la almohada, temiendo que la comida desapareciera.
Un día la criada la sorprendió y la niña rompió a llorar:
—Perdón… solo no quiero volver a pasar hambre.
Morózov no la regañó.
Se arrodilló y le dijo algo que ella recordaría para siempre:
—Nunca más volverás a pasar hambre. Lo prometo.
Todo: la cama caliente, los libros, la nueva vida, comenzó con una simple pregunta:
“¿Puedo comer contigo?”
Parecería nada especial.
Pero esas palabras bastaron para derretir el hielo en el corazón de un hombre que llevaba años ocultando su dolor tras el dinero.
Y eso cambió no solo el destino de la niña.
Le dio a Morózov algo con lo que ya no soñaba:
Una familia.
Pasaron los años.
Nastia creció y se convirtió en una joven inteligente y hermosa.
Gracias al cuidado de Serguéi Petróvich terminó la escuela con medalla de oro y obtuvo una beca en una prestigiosa universidad en el extranjero.
Pero, a pesar de sus logros, nunca olvidó de dónde venía, ni al hombre que la sacó del fondo con solo un plato de sopa y una palabra amable.
Antes de partir a estudiar, Nastia se inquietó.
Serguéi Petróvich nunca hablaba de su pasado.
Siempre estaba ahí, pero seguía siendo reservado.
Una noche le preguntó con cuidado:
—Tío Seriozha, ¿y tú quién eras antes de todo esto?
Él sonrió débilmente:
—Muy parecido a ti.
Entonces, por primera vez, le contó la verdad: sobre la pobreza, la soledad, el dolor de un niño que el mundo no veía.
—Nadie me dio una segunda oportunidad —dijo—.
Todo lo que tengo lo construí yo mismo. Pero siempre me prometí: si algún día encuentro a alguien como yo, no me daré la vuelta.
Esa noche Nastia lloró.
Por el niño que fue Serguéi.
Por el hombre que se convirtió.
Y por los miles de niños que aún esperan ser vistos.
Cinco años después, Nastia estaba en un escenario en Londres, recibiendo su diploma con honores.
—Mi historia no comenzó en un aula —dijo—. Comenzó en las calles de Moscú, con una pregunta y un hombre que no pasó de largo.
El público aplaudió de pie.
Pero la mayor sorpresa la esperaba en casa.
En lugar de celebrar, Nastia convocó una rueda de prensa y anunció:
—Estoy creando el fondo “¿Puedo contigo?” para ayudar a los niños sin hogar.
El primer aporte es de mi padre, Serguéi Morózov, quien dona el 30% de su fortuna.
La prensa estalló.
La gente lloraba leyendo la noticia.
El propio Morózov, ya jubilado, solo sonreía:
—No es solo mi hija. Es el futuro con el que soñé.
La historia se difundió por todo el país.
Llegaron donaciones.
Las celebridades ofrecieron ayuda.
Los voluntarios hacían fila.
Todo porque una niña se atrevió a pedir un lugar en la mesa.
Y un hombre no se lo negó.
Cada año, el 15 de octubre, Nastia y Serguéi Petróvich vuelven al mismo restaurante.
Pero no se sientan dentro.
Ponen una mesa en la calle.
Y dan de comer gratis a cualquiera que lo necesite.