Ya había elegido uno, cuando de repente vi a un señor mayor en la entrada.
Una hermosa mañana de primavera entré a una floristería para comprar un ramo para mi esposa y mi niña.
Ya había seleccionado una bonita selección primaveral cuando me fijé en un señor mayor que estaba parado en la puerta.
Llevaba un viejo impermeable gastado, pantalones planchados pero desteñidos, botas de goma, y debajo del abrigo una camisa azul y blanca a cuadros.
No parecía un vagabundo, más bien pobre.
Pero tenía algo de dignidad inexplicable, una postura recta y una mirada limpia.
La joven dependienta se acercó a él sin mirarlo casi, hablando con desdén:
—¿Qué hace aquí parado, señor? Ahuyenta a los clientes.
El anciano no discutió, solo dijo en voz baja:
—Disculpe, señorita… ¿cuánto cuesta una rama de mimosa?
La chica suspiró y contestó molesta:
—¿Está usted loco? A simple vista no tiene dinero.
¿Por qué hace esas preguntas?
El anciano sacó de su bolsillo tres monedas arrugadas de diez forintos y preguntó con cuidado:
—¿Quizá hay algo por treinta?
La dependienta miró el dinero con disgusto, luego sacó de la cesta una rama de mimosa medio rota y casi seca.
—Tome, llévese esta y váyase.
El señor la tomó como si fuera un tesoro.
Intentó enderezar cuidadosamente el tallo.
Entonces vi que una lágrima rodaba por su rostro arrugado.
Reflejaba tanta desesperación que me apretó el corazón.
Me acerqué a la chica del mostrador y dije con indignación:
—¿Sabe lo que está haciendo? ¿No tiene ni una pizca de compasión?
La chica se puso pálida, no respondió.
Solo me miraba atónita.
—¿Cuánto cuesta todo el ramo?
—¿Cómo? Ehh… alrededor de doscientos euros —balbuceó.
Pagué, levanté la cesta y me acerqué al señor.
—Tome, todo esto es para usted.
Usted se lo merece mucho más que esta chica.
Por favor, déle el ramo más hermoso a su esposa.
El anciano solo se quedó parado, sin creer lo que veía.
Sonrió.
Rió llorando.
Pero todavía apretaba aquella mimosa torcida.
—Venga, vayamos juntos.
Lo invité a tomar una porción de pastel y una botella de buen vino —le dije.
Entramos en una tienda cercana.
Le compré un pastel de chocolate y una botella de Cabernet Sauvignon.
—No se preocupe, señor —le dije—.
Yo tengo dinero, pero usted tiene algo que no se puede comprar con dinero: una esposa amorosa.
Siéntase orgulloso de ella y hágala feliz.
—Llevamos cuarenta y cinco años juntos… —sollozó bajito.
—Está muy enferma.
Pero no podía llegar con las manos vacías en su cumpleaños… Gracias, hijo… gracias.
Kriszta giraba frente al espejo en el probador de la tienda de vestidos de novia, probándose uno tras otro, mientras se miraba con ojos brillantes.
—Como una princesa de cuento —se susurró feliz.
—Y mi Balázs es mi príncipe…
Era feliz.
Muy feliz.
Porque no solo tenía un vestido bonito, sino un prometido con el que muchas chicas solo sueñan: rico, deportista, educado, atento y además amable.
La chica durante mucho tiempo no se atrevió a creer que también merecía la felicidad.
Porque Kriszta era huérfana.
Pero no como la gente suele pensar.
No fue el destino quien se llevó a sus padres.
Su madre simplemente…
renunció a ella.
Después de dar a luz, ni siquiera miró al bebé, no le dio nombre, solo salió corriendo del hospital como si no hubiera pasado nada.
